le blog de Malcolm, le magicien fou

Image: un grand merci à Dark Marianne pour ce dessin qui figure désormais en emblème pour mon blog!

Rien de tel pour commencer que de vous parler de votre humble serviteur en personne, j'ai nommé Malcolm!

Magicien fou en free-lance par vocation, cet être étrange et intrigant aime s'entourer d'une foule d'objets hétéroclites et fascinants, allant d'un capuchon de bouteille en plastique bleu à un nain de jardin repeint à neuf, en passant par une touffe d'herbe volée sur la pelouse de la Maison Blanche ou une peluche Téléthon répondant au doux prénom d'Adolf. Quelle en est l'utilité? Eh ben, ça ce voit que vous ne serez jamais magiciens fous. Ces objets sont des composantes matérielles canalisant l'énergie astrale grâce à la charge de souvenirs qu'ils possèdent. Eh oui, Malcolm aime bien les souvenirs. Malcolm vit dans les souvenirs, se nourrit de souvenirs et y tire sa force. Sans les souvenirs, la vie ne serait pas aussi belle. Ce qui n'empêche pas Malcolm de vivre au présent, tant que faire se peut... Mais il est parfois tout simplement plus reposant de se laisser bercer par son passé plutôt que de se battre au quotidien.
Malcolm aime bien les actions excentriques ou totalement stupides, comme vous aurez l'occasion de le découvrir dans ce blog. La vie offre tellement de possibilités qu'il serait dommage de ne pas tout essayer. Une conseillère avisée lui a récemment expliqué qu'il fallait tout tenter tant qu'on est encore jeune, ce à quoi il adhère parfaitement, avec toutefois un point de désaccord: pourquoi cesser un jour d'être jeune? Pourquoi cesser de boire de la bière en écoutant du Deicide sous prétexte qu'on est entré dans la vie active ou qu'on est casé (holàlà à force de répéter ça je vais m'attirer les foudres de l'Eglise bierraniste...)? Malcolm a découvert récemment que les seules limites aux actions de chacun sont celles que celui-ci s'impose... Pourquoi les gens se privent-ils tous seuls de trips grandioses? Oser, c'est ce qui reste son credo. Alors, visionnaire ou complètement barré? Magicien fou, c'est la seule certitude!
Malcolm est végétarien, signe particulier indiquant à coup sûr une démence au dernier degré... Tout commença un beau jour il y a très, très longtemps, quand Malcolm était un morveux haut comme trois pommes, bavant et se roulant par terre tout en se questionnant sur la nature de l'univers. Sa grand-mère avait l'habitude de lui préparer des tartines au pâté de canard dont il était friand, jusqu'à-ce que celui-ci se demande, entre deux interrogations métaphysiques, pourquoi un canard était dessiné sur la boîte de pâté (Ah, la naïveté sans tache des jeunes esprits...). La froide réalité de la vie venait de frapper le jeune Malcolm de plein fouet. Se roulant par terre avec encore plus d'ardeur, pleurant et hurlant ("Rhaaa, m'aurait-on donc trompé?!"), il fit le serment de ne jamais plus participer à ce massacre organisé à de seules fins nutritives, serment qui est toujours d'actualité comme vous avez pu le constater.
Voici donc une brève présentation de ce personnage attachant qui égayera vos soirées grâce à ses problèmes de digestion, cassera vos oreilles avec son répertoire musical douteux, et vous fera rêver en vous relatant la vie fascinante des groseilles. Bienvenue dans le monde merveilleux de Malcolm.

Heu ce que je vais écrire ici va paraître un peu bizarre mais, en étant réveillé ce matin par le camion des éboueurs, son gyrophare orange et tout le boucan qui vient avec, je me suis rappellé, perdu dans les limbes de mon demi-sommeil, que ce métier avait été pendant un temps mon plus grand rêve (enfin, il y a longtemps longtemps...): quoi de plus mortel que d'être accroché à un camion qui roule, alors que ma mère m'avait toujours dit de ne JAMAIS faire ça, et de baratter des poubelles dans un grand coffre bizarroïde qui se met à les mastiquer impitoyablement sous mes yeux ébahis? C'est vraiment le pied ce métier. Enfin bon... Le destin en a décidé autrement et c'est peut-être aussi bien, mais je trouve toujours ça amusant de se rappeller de la manière avec laquelle on envisageait notre vie quand on voyait le monde du haut d'un mètre vingt...

J'ai comme une petite envie de vous parler de l'hypocrisie... Ce genre d'attitude est une des rares choses qui puissent vraiment m'énerver, car je pense avoir un comportement plutôt placide (voire statique? Le débat est ouvert...). Le mal que les gens pensent ou disent de moi me touche peu de manière générale; j'ai tendance à poursuivre mon petit bonhomme de chemin quoiqu'il arrive... Mais des fois la coupe est pleine. Je pense que le moindre des respects est de dire la vérité aux autres dans toutes les circonstances, serais-je le seul? Je me pose parfois la question quand j'ai des échos assez hallucinants sur ce que certaines personnes peuvent raconter à mon sujet. La mauvaise foi, la seule arme de ceux qui ne sont même plus d'accord avec eux mêmes? J'ai vu trop de fois des amitiés se briser à cause de mensonges, des parents détruire leurs enfants pour assurer leur contrôle sur eux, des boucs-émissaires se faire descendre pour assurer la pseudo-paix intérieure de leurs agresseurs qui se posent en victimes, autant de poison versé dans les relations humaines à cause de la réticence des gens à montrer leur peur et leur vulnérabilité. Pourquoi nous apprend-t-on implicitement, depuis le début de notre vie, que le bonheur s'obtient en s'élevant au dessus des autres? Pourquoi n'apprend-t-on pas à apprivoiser la peur et à l'exprimer comme ce qu'elle est, c'est à dire une émotion normale? Et surtout, putain de merde, pourquoi nous apprend-t-on l'hypocrisie? Fais un beau sourire. Dis bonjour aux personnes que tu n'aimes pas. N'oublie pas de dire à quel point tu es content d'être ici. Force toi à manger de tout. Sois poli. Ferme ta grande gueule. Cesse d'exister, tu vois bien que tu gênes les autres!
Je rêve parfois d'un monde où on peut se dire ce que l'on pense sans risquer d'être vu comme une grande gueule qui fait chier tout le monde, où les relations humaines sont empreintes de respect pour l'autre comme de respect pour soi-même, où personne ne cherche à imposer sa vérité aux autres où aux dépends des autres, et où les gens cherchent à être eux mêmes plutôt que ce qu'on voudrait qu'ils soient. Il y a du chemin, alors autant s'y mettre tout de suite!

J'aurais bien aimé ne pas devoir faire d'article sur ce sujet mais j'ai bien l'impression d'y être obligé pour mettre les choses au point en ce qui me concerne: je suppose que vous êtes un minimum au courant de la vogue gothique qui s'installe chez les jeunes depuis quelques années; Certains se mutilent à la petite cuillère et écoutent Evanescence en racontant à leur journal intime à quel point leurs parents sont cons, d'autres, arborant triomphalement des dreadlocks bleues et se rasant les sourcils en écoutant Rammstein et Deadstars, se piquent et trainent avec leurs chiens toute la nuit; certains boivent de la bière derrière le Leclerc en portant un sweat Marilyn Manson et un bracelet à pointes, certains portent des fringues médiévales coûtant la peau du cul et écoutent du Cradle of Filth et du Dimmu Borgir en composant des poèmes en norvégien... Quel est le rapport, me direz-vous, entre tous ces gens? Tous se proclament gothiques haut et fort.
Et tous se détestent cordialement.
Car, comprenez-vous, n'est pas goth qui veut. La Cause exige une conduite exemplaire, loin des déviances hérétiques si communes. Il faut se tronçonner les bras avec une scie à amputation du 16ème siècle tout en se lascérant le torse avec des tessons de vitrail mérovingien si on veut pouvoir prétendre au statut de gothique, sans oublier de clouer des chouettes sur les murs des catacombes de son manoir et se masturber devant des icônes de la vierge dans une cathédrale dévastée par un bombardement... Ne sortir que la nuit est bien sûr obligatoire, et de toute façon il faut passer la journée dans un cercueil, les pieds dans un seau de glaçons pour essayer d'attraper une crève formidable (c'est super fashion).
Il est utile de préciser que ce genre de pratique ne me dérange absolument pas! Si c'est le trip de certains, j'approuve le fait qu'ils arrivent à le vivre dans leur vie quotidienne! Ce qui me dérange, c'est qu'on me colle une étiquette de gothique parce que je m'habille en noir, j'ai un grand manteau, j'écoute du black metal, je lis du Lovecraft et j'aime me balader dans les cimetierres où les vieilles maisons... Oui bon d'accord ça fait beaucoup de choses! Mais je tiens à dire que je ne me suis jamais considéré comme faisant partie d'un groupe spécifique à cause de ça: je suis comme je suis et je me fous un peu de ce que les autres font à côté! Je me rappelle encore de deux gothopouffes (je peux pas m'empêcher de les appeler comme ça, c'est trop jouissif...) qui m'ont accosté dans les rues d'Alençon, passant mes fringues en revue détaillée:
"-Montre tes gants! Tu les a eus où?
-heu... Tu sais, c'est des gants tout pourris... (ce qui est la stricte vérité)
-Whoaa, ils sont trooop beaux... (sous prétexte qu'ils sont noirs)"
Ou encore le pote d'un pote (ça va chercher loin) qui attire Vodka dans un coin pour lui demander discrètement:
"-Heu, au fait, Malcolm, il serait pas... Gothique, par hasard?"

Qu'est-ce que ça peut faire, bon sang? Je n'ai jamais répondu à la question éternelle "Au fait, t'es gothique ou pas?" pour la bonne raison que ce n'est pas à moi de décider de la manière dont les autres doivent me percevoir. De plus, je n'ai aucune envie qu'une étiquette à la con se superpose à ma personnalité; si certains ont besoin de ça parce qu'ils n'ont jamais cogité de par eux mêmes, tant pis ou tant mieux pour eux. En ce qui me concerne, j'ai toujours tâché de n'appartenir à aucun groupe me dictant ce que je dois faire, dire ou paraître et j'en suis plutôt content: je porte du noir parce que j'aime le noir, j'écoute du black parce que j'aime ça, je me balade dans les cimetierres parce que j'aime bien les vieilles tombes... Et pas parce que je suis gothique!


Photo: bah en fait je le suis peut-être un peu... Souvenir de la "journée gothique" où nous affrontâmes tous les dangers: fouille systématique et méfiante dans les grandes surfaces, expéditions incongrues au kebab du coin, regards interloqués voire amusés des racailles, drague sauvage par les caissières et j'en passe! Je vous atteste que la vie de gothique est plus dure qu'elle n'y parait...